No podría escribir los versos más tristes esta noche, No hoy cuando la boca me sabe a triunfo (Y las manos a sangre).
Etiqueta: poema
Nosotros no existimos
El horno está caliente y el aire es muy frío. Las hojas no se marchitan, murieron hace semanas bajo una alfombra de hielo. Tu puerta de la calle es mi estancia más preciada. Nadie vive bajo el calor del humo de la madrugada Los que lo hacemos (que existimos Aunque nos neguéis bajo una cortina…
Las comillas de mi piel
Me habría gustado que nos conociéramos antes, ¿sabes? Antes de que nuestros cuerpos acaben en el suelo, Cuando las comillas de nuestra piel no hubieran estado tan cerca Y los ojos pesasen menos que los días.
Desde las alturas
Te miro. Y a ti, y a ti, y a ti también. Os observo desde las alturas. Y desde aquí no podéis ganar. Nunca ganaréis, siempre moriréis. Sólo sois personas, personas muy pequeñas. Cuando os unís hacéis grandes cosas, pero no podréis con nosotras. Porque cuando tú duermes, yo vigilo. A ti, sí, a ti….
Adriana Tejada. Escritora 